Musica ribelle

Anna ha dicciott'anni e si sente tanto sola
ha la faccia triste e non dice una parola
tanto è sicura che nessuno capirebbe
e anche se capisse di certo la tradirebbe

E la sera in camera, prima di dormire,
legge di amori e di tutte le avventure
dentro nei libri che qualcun altro scrive
che sogna la notte, ma che di giorno poi non vive

E ascolta la sua cara radio per sentire
un po' di buon senso da voci piene di calore
e le strofe languide di tutti quei cantanti
con le facce da bambini e con i loro cuori infranti

Ma da qualche tempo è difficile scappare:
c'è qualcosa nell'aria che non si può ignorare
è dolce, ma forte, e non ti molla mai
è un'onda che cresce e ti segue ovunque vai

È la musica, la musica ribelle
che ti vibra nelle ossa
che ti entra nella pelle
che ti dice di uscire
che ti urla di cambiare
di mollare le menate
e di metterti a lottare

Marco, di dischi, lui fa la collezione
e conosce a memoria ogni nuova formazione
e intanto sogna di andare in California
o alle porte del cosmo, che stanno su in Germania

E dice: «Qua da noi, in fondo, la musica non è male;
quello che non reggo sono solo le parole.»
Ma poi le ritrova ogni volta che va fuori
dentro ai manifesti o scritte sopra i muri

Ed è la musica, la musica ribelle
che ti vibra nelle ossa
che ti entra nella pelle
che ti dice di uscire
che ti urla di cambiare
di mollare le menate
e di metterti a lottare